.

А я иду по улице, Словно по пепелищу. А я иду по городу И крики людей слышу. Они взмывают к небесам, И их больше никто не отыщет. Они бьются о зеркала, И таких людей тысячи. А ведь люди подобны свечам, Что горели сколько умели; И люди подобны птицам, Что нам пели во время капели; А люди подобны пыли, Поднявшейся в городе, что разбомбили; И люди подобны ветру, Что разносит мольбы на километры; Ещё люди похожи на краски, Есть яркие: жёлтые, зелёные, красные; Пастельные, блеклые, темные - разные. А те, кто стоят их якобы выше, Огромное множество картин пишут: Суровые, серые, словно мораль, Кровавые, старые, будто скрижаль. Ты смотришь на них И чувствуешь, вот: Тот, что стоит Уже не поёт - Выдрали глотку, Сценарий написан, И этот талант в эскизы не вписан. А тот, что поёт, Когда-то плясал, Но сломаны ноги. Весь зал ликовал. Художник - юрист; Учитель - таксист; Спортсмен - режиссёр; А бармен - тракторист; Есть люди, как куклы, Есть люди - актеры, И есть сценаристы, Есть режиссеры. Забавно и грустно, ведь - А в этом стеклянном мире Все двери давно отворили, И в этом стеклянном мире Мечты осколки давно распылили. Как организм, ты хочешь дышать, Как человек - рвать и метать. Несправедливости в жизни немало, И это уж очень многих ломало. Но чтобы жить, не тонуть, подниматься, Крепко сжав зубы, не хочешь поддаться. И если державшие нити порвать, Может, ты снова сможешь дышать? Может быть, вновь захочешь летать…?