Конец

Какое это странное ощущение - осознавать, что я действительно нахожусь на грани. Теперь не просто слова - реальность. Проснись... Открыв глаза ничего не меняется. Чернота - единственное, что есть здесь, одновременно и близко, настолько, что кажется, раздавит, и далеко, в бесконечной глубине пространства. Кажется, что мои глаза всё ещё закрыты. А может быть, так было и всю жизнь, всегда. Проснись. Я пытаюсь повернуться, но мои ноги будто приморожены. Движение даётся так трудно, будто я нахожусь под водой или в мутной, вязкой субстанции. А вот это неожиданно - белый, чистый свет, яркий настолько, что я тут же закрываю глаза, а перед внутренним взглядом плавают тускло-переливающиеся концентрические круги. Чуть приоткрываю глаза и отвожу взгляд чуть вбок, прочь от основного источника. На границе соприкосновения двух ипостасей каждая будто проникает в другую тонкими змейками и линиями, похожие по форме на трещины. И на мгновение кажется будто они пульсируют. Как живые. Поворот длился не дольше нескольких мгновений, но кажется словно прошла вечность. А может быть так и есть, в месте, которое само по себе - парадокс? Когда я отворачиваюсь моё зрение попадает в чудовищную перегрузку, и всё передо мной заволакивает туманной дымкой. Спустя несколько мучительных секунд я наконец вижу - темнота такая же ослепительная, как и свет. И она действительно живая. Мрак клубится передо мной, как странно - тень на тени, свет не оставляет и лёгкого следа на этих тёмных клубах, чёрный на чёрном - и всё равно видно. Темнота передо мной принимает размытые очертания людей, животных со страшным оскалом, то ощетинивается рядами острых, как бритва, пик, то тягучими волнами льнёт ко мне, простирает руки с длинными, острыми пальцами. Отголоски крови стучат в висках, ведь чем ещё их можно назвать, когда моё 《Я》 лишь лёгкий сероватый силуэт, сгустившийся каким-то неведомым образом? Кто, что я - человек, мимолётная мысль, фантом, размытый силуэт как если бы на человека направили несколько потоков света с разных сторон и тень его двоится, троится, множится? На окраине сознания меня мучает что-то, но у меня нет сил хотя бы на попытку понять что. Какая-то странная, назойливая мысль рвётся, требует чего-то... Проснись! Призыв тонет медленно, как в трясине, гулкий, но слышимый словно через толщу воды. Отчаянный зов проснуться кажется мне болотным смрадом, гнилью. Как мне проснутся, когда это и есть реальность? Когда я знаю, верю - это не сон? Ложь. Снова сладкая, тягучая ложь. Неизвестность впереди лишает меня оставшихся крупиц самообладания, если оно когда-либо у меня было. Вот главный из пороков - любопытство. Шаг вперёд даётся на удивление легко, в отличие от предыдущих движений. И я знаю - пути назад не будет. Ещё одна ошибка в мою коллекцию - но что мне с того? Как было до этого, как и будет впредь.  Отныне и вовеки... И тьма будет мне удел. Вовеки...