Утро

Что за утро, ну, что за утро? Разве с этим возможно жить? Словно мне и псалмы, и сутры В общий гимн предстоит сложить. Разрослись, загустели травы, Горьким запахом напоена Пышнотравием, разнотравием Оплетенная сторона. Полон соком, как пряным хмелем, Каждый тоненький стебелек, И порхает прозрачный, белый Мотылек с лепестка на листок. И, как будто песня свирели, С ним танцуя то в такт, то не в такт, Рядом крылья колибри звенели, В тех же самых мелькая кустах. А среди колосков и ромашек Заплутавший и гордый лох – Разукрашенный, приукрашенный Фиолетовый чертополох. Розмариново-олеандровым Наливается цветом склон... Но тревожною песней касандровой Из груди что-то рвется, как стон. Под ногами серое перышко. Может быть, это чей-то привет? А, быть может, беды осколышек, Чьей-то жизни последний след. Сердце мается. Что за утро? То ли счастье, то ли тоска. Всё сплетается, и несут меня Миг и благость сквозь боль и века.