запредельно далеко

Амала чувствовала его дыхание на своей щеке. Тёплое, чуть сбивчивое, пахнущее жасмином и чем-то пряным — неуловимый аромат чужой жизни, чужих мыслей. Рэйтан лежал рядом, не касаясь её, но пространство между ними казалось натянутой нитью, тонкой, почти невидимой, но дрожащей от напряжения. — Ты ведь знала, что я приду, — прозвучал голос. — Конечно, — шепчет она в ответ. Она могла бы отстраниться. Могла бы встать, уйти, прервать этот зыбкий момент, прежде чем он превратится в нечто большее, чем просто усталость двух людей, потерянных во времени. Но она остаётся. Тишина ложится на них, словно тяжёлый плащ, согревая и душа одновременно. — Ты ещё любишь его? — спрашивает он, глядя в потолок. Она закрывает глаза. — А ты? Готов всё бросить ради меня? Её вопрос висит в воздухе, между дыханием и молчанием. Рэйтан не отвечает. Вместо этого его пальцы едва касаются её руки — на одно короткое мгновение, почти случайно. Почти. Амала не двигается. Она думает, что, возможно, эта ночь — всего лишь сон. Или воспоминание о том, что никогда не произойдёт.