Тяжёлые дни.

      Становится тяжело поднять даже веки, с трудом даются вещи простые, а сон кажется единственным решением. Безвыходное состояние, отсутствие влечения к тому, что меня радовало, что приносило мне удовольствие. Еда, прогулки, душ — я забуду об этом, открывая свои пересохшие от жажды губы, когда-то бывшие частью моего солнечного образа. И голубые глаза более не схожи с водами тихого океана, в них ни блеска, ни прошлой синевы. Пустые, отталкивающие омуты. Тупой, бессмысленный взгляд.       Что же с тобой стало, Чайльд Тарталья, ты совсем не похож на себя.       Нет больше стальной воли, нет силы в этом юном подтянутом теле, нет ничего. Ты лежишь, похожий на живой труп, и неясно, есть ли смысл в том, что ты существуешь так бездарно. Ты упустил тот момент, когда мог найти столь желанное тобой счастье. Польза? Покажи, что был хоть немного полезен своему государству, своей Царице, себе. Поставь подпись, отдай своё бренное тело Второму, он найдёт ему достойное применение, позаботится обо всём.       Всё, что останется тебе, это отпустить свои последние желания и уйти на покой.       Болезнь подкосила тебя, воин. Но страдает не сильное тело, а измученный болью и временем разум. Как жаль. такая досада. Есть ли шанс выбраться из той клетки, в которой ты оказался заперт? Возможно. Веришь ли ты в это? Да? Выходит, что в тебе ещё остался былой огонь жизни. И та искра, всё ещё тлеющая где-то глубоко внутри, вновь обернётся пожаром.