*****

И снова, Ручка Я Пустой листок. Я не збыточный поэт. Я пред тобой, Но меня нет. К чужим грехам, Я непричастен. Я в облаках, Но не от счастья. Пока другие пишут в стол, Я пишу на выброс. Безжалостно сжигая первый том, Пока никто не видит. И мой роман не выйдет в свет. Мои стихи не выйдут в люди. Другим скажу что их и нет. Я не поэт, Пусть так и будет. В сердце моем Поют миры. А я кричу, Довольно! И снова я срываюсь на листы В которых много места. И Снова душит как лассо В пределах черных полос. По кругу: Ручка. Я. Пустой листок. И этот глупый голос…