Пролог

Пролог (Темнее, чем тишина) Иногда всё начинается с трещины. Маленькой. Невидимой. Той, что тянется по магии, по крови, по тканям реальности — и никто не замечает, пока не становится поздно. Она не кричит. Не требует. Она просто есть. Пока кто-то не откроет глаза. Тихая ночь. В одной комнате ребёнок перестал дышать — на миг, почти незаметно — и снова вдохнул. Но уже не тем же. В другом месте юноша, в одиночестве, среди родовых рун, ощутил чужую магию — как короткий, резкий выдох, не совпадающий с его собственной. А третий… третий проснулся без сна. С ощущением, что что-то было стёрто. И что он сам — не весь.