Часть 1

Голосом низким как из утробы, Маты роняя, вел монолог. Смотря субъективно, просто до жопы, Оценивал только взошедший цветок. Словами ломал, комкал и порочил Его светлый образ, подобно скоту. В грязи утопил и бутон изувечил, Кожу сдерая в спонтанном бреду... И вот, спустя годы, в порыве ленивом, Сиё откровенье таки допишу. Цветок весь окреп и вырос красивым, Но встречь с ним, увы, я давно не ищу.