Пролог

Нью-Йорк. Мир Marvel. Я стоял на крыше какого-то полуразваленного здания в Бруклине, смотрел вниз на ночной город и очень хотел домой. К сожалению, домой я не могу вернуться в свой мир и даже если смогу меня там ждало ничего, кроме кладбища и пустого места на ближайшем перекрёстке. — Гениально, Макс… Просто шикарно, — пробормотал я себе под нос. — Тебя сбила маршрутка, а теперь ты супергерой без лицензии, денег и костюма. Даже имя ещё не придумал. Под ногами — Нью-Йорк. Вдали — огоньки небоскрёбов. Где-то там Питер Паркер в очередной раз спасает старушку из горящего дома или бьёт морду очередному рогатому идиоту в латексе. А я? Я учусь в той же школе. Сижу с ним на математике. И самое главное — делаю вид, что мне абсолютно не хочется подойти и спросить: “Эй, бро, а как ты вообще справляешься с этой фигнёй каждый день?” Проблема была в том, что меня зовут Максим Совельев. Мне шестнадцать. И я — попаданец. Без инструкций. Без гайдов. Без даже малейшей подготовки. Способности? Есть. Телекинез, ловкость, и то, что я называю “обострёнными чувствами”. Правда, пока это больше мешает, чем помогает. Услышать, как мышь чихнула в подвале за два квартала? Легко. Проблема в том, что вместе с этим я слышал, как кто-то ругался в трубе отопления, и чуть не свалился с лестницы от неожиданности. А телекинез… Ну, скажем так — мне удалось оттолкнуть машину. Правда, вместе с этим я чуть не сломал себе нос, потому что она взорвала рядом мусорный бак. Стильно. Красиво. Героично. Пока что мой путь супергероя больше напоминал путь супер-идиота. Я знал одно — этот мир живёт по своим правилам. Здесь за углом может ждать кто угодно. От уличной шпаны до Таноса. И мне оставалось только одно — вцепиться в жизнь всеми руками. И смеяться. Потому что если я перестану шутить… останется только страх. А страх в этом мире пахнет кровью. И я не хочу умирать второй раз.