Часть 7

Фубуки сидела на кровати, всё ещё погружённая в свои мысли, когда её взгляд случайно упал на стол в углу комнаты. Там лежал новенький буклет Ассоциации Героев — тот самый, обновлённый, который она забрала из офиса "Метели" пару дней назад, но так и не открыла. Он лежал там, глянцевый и манящий, словно дразня её. Она замерла, её сердце вдруг забилось чуть быстрее. "Там ведь есть он," — мелькнула мысль, и она тут же одёрнула себя: "Прекрати, это глупо. "Но любопытство — или что-то большее — уже взяло верх. Она медленно встала, бросив быстрый взгляд по сторонам, хотя знала, что дома одна. Тишина комнаты казалась почти подозрительной, и она, сама того не замечая, затаила дыхание. Подойдя к столу, Фубуки протянула руку к буклету, её пальцы слегка дрожали. "Что я вообще делаю?" — пронеслось в голове, но она уже не могла остановиться. Осторожно, словно боясь, что кто-то заметит, она взяла буклет и медленно открыла его. Её глаза сами начали искать. Она листала страницы, пропуская героев S-класса, мельком скользнув по своей собственной обновлённой фотографии в разделе B-класса — красивая, уверенная, как всегда. Но это было не то. Она искала его. Сердце стучало всё громче, а в голове крутился хаос: "Это просто проверка. Я просто хочу знать, что они о нём написали. Ничего такого." Но её пальцы замерли, когда она дошла до раздела C-класса. Вот он — Сайтама. Фото новое: его лысая голова блестела под светом, а выражение лица оставалось таким же скучающим, как обычно. Подпись гласила: "Герой C-класса, Лысый Плащ. Количество уничтоженных монстров: стабильно растёт. " Фубуки уставилась на снимок, её губы слегка приоткрылись. Она ожидала увидеть что-то... большее? Или меньшее? Но это был просто он — простой, странный, раздражающе обычный. И всё же её взгляд задержался."Что я творю?" — снова подумала она, чувствуя, как щёки начинают гореть. Она быстро захлопнула буклет, бросив его обратно на стол, словно он обжёг ей руки. Но образ Сайтамы уже застрял в её голове. Его крик, его растерянность, его слова — всё это смешалось с этим дурацким фото, и она не могла понять, почему это так её задевает. Она рухнула обратно на кровать, закрыв лицо руками. — Я с ума схожу, — пробормотала она в подушку. — Из-за какого-то лысого идиота. Но даже лёжа там, в одиночестве, она знала: это не конец. Её мысли снова и снова возвращались к нему, и где-то в глубине души она уже решила, что не оставит это просто так. Может, не сегодня, но скоро она найдёт повод его увидеть. Или он сам придёт. От этой мысли её сердце снова ёкнуло, и она тихо выругалась, переворачиваясь на бок. Фубуки лежала на кровати, всё ещё сжимая подушку, но её мысли уже не могли остановиться. Буклет лежал на столе, закрытый, но образ Сайтамы с его скучающим лицом будто впечатался в её сознание. Она перевернулась на спину, глядя в потолок, и вдруг её разум начал подкидывать воспоминания — моменты, которые она раньше не замечала или отмахивалась от них. "Он не раз спасал меня," — подумала она, вспоминая, как он появлялся в самый нужный момент, одним ударом сметая монстров, которые могли бы стать для неё проблемой. Её группа "Метель" часто оказывалась в тени его силы, но он никогда не хвастался, не требовал признания. "И не только меня... многих." Она вспомнила, как он защищал случайных людей, даже не задумываясь, — просто потому, что мог. Её пальцы невольно сжали край подушки."Он сильный," — продолжала она, и её мысли начали путаться. Сила — это то, что она всегда ценила, то, что она сама стремилась доказать. Но у Сайтамы она была другой — не показная, не для рейтингов, а просто... настоящая. И за этой силой скрывалась ещё одна черта, от которой её щёки вдруг начали гореть. "И добрый. "Она резко села, её зелёные волосы упали на лицо, а сердце заколотилось. "Добрый?!" — повторила она мысленно, почти с возмущением. Но это было правдой. Он мог бы игнорировать всех, жить своей скучной жизнью, но вместо этого спасал — её, других, даже не ожидая благодарности. И его странные слова два дня назад — "Почему мне не скучно?" — теперь звучали иначе. Не как обвинение, а как что-то... искреннее. Фубуки почувствовала, как тепло поднимается от шеи к лицу. Она прижала ладони к щекам, пытаясь остановить этот дурацкий румянец, но он только усиливался. — Нет, нет, нет, — пробормотала она, мотая головой. — Это просто... уважение. Да, точно. Он сильный герой, вот и всё. — Но её собственный голос звучал неубедительно даже для неё самой. Она снова упала на кровать, закрыв глаза. "Он спасал меня... он сильный... и добрый," — эти слова крутились в голове, как заклинание, от которого она не могла избавиться. Её рука потянулась к буклету на столе, но остановилась на полпути. "Что я вообще с собой делаю?" — подумала она, но уже знала: Сайтама занял в её мыслях место, которого она не ожидала. И от этого её лицо становилось только краснее. Она уткнулась в подушку, тихо простонав: — Лысый идиот... — Но в её голосе не было злости, только смятение и что-то ещё — что-то тёплое, что она пока не готова была назвать.