Часть 1

Она сидела у окна, в пальто накинутом поверх тренировочной формы, не замечая, как стекают капли дождя по стеклу. В Москве было пасмурно, как и последние несколько дней внутри. Разлука с Женей, пусть и временная, всегда казалась немного длиннее, чем хотелось бы. Он позвонил, как всегда — ровно в 22:00. Его лицо появилось на экране, чуть уставшее после ледовой, но с той самой полуулыбкой, от которой у неё сжималось сердце. — Как прошло? — спросила она, укрываясь пледом. — Никак без тебя, — мягко ответил он. — Прыжки есть, улыбки — нет. Она рассмеялась, глядя на него сквозь экран, будто вживую. — Ну ты и поэт, Семененко. — Для тебя могу быть кем угодно, Полина Станиславовна. Они болтали до поздней ночи. Он рассказывал, как чуть не поскользнулся у бортика, она — как не могла настроиться на прокат без привычной поддержки. Они знали, что расстояние — не вечное. Что скоро сборы, соревнования, и пусть на пару дней, но они снова будут рядом. А пока — вот так. Через экраны, взгляды, неразгаданные полутонны между "скучаю" и "люблю". — Знаешь, — вдруг сказал он, когда она уже почти засыпала, — я готов ждать. Хоть сколько нужно. Главное — ты есть. И она улыбнулась, укрываясь ещё плотнее. Потому что любовь — это не всегда рядом. Иногда это просто кто-то, кто всегда звонит в 22:00.