epitaph.

Здесь дремлет Стэн, чья плоть нашла покой, А разум терзан ликом дивной Венди. Любовь, увы, – то бурный, злой прибой, То тихий шепот, коим смерть лишь дразнит. Вина – наследство, что в могилу взял, И бремя это не смахнет и Ангел. Прах к праху, прах… Но дух, что презирал Оков земных хватку, навек в плену Твоём, о Ангел.