Кунст

Посланье небес! - кричит мое сердце, Уродство и ужас! - орут дураки. Но разве искусство измеришь ты в герцах? И мыслей моих разберешь волокиту? Её разобрать даже мне не под силу, И старенький мальчик, что в теле моем Ноет и мечится - "мне не под силу Это искусство, что в сердце поет!" Кажется мне, он просто ленив Но мальчик ли ленью страдает? Ты сам себе делаешь этот пролив, Что хранит стена крепостная - "из мыслей и чувств, из горя и радости!" Лукавишь ты снова. Ну что же за гадость! Открыть себе истину ту не подвластно.