герой неначатых картин

Горят нашего мосты рассудка, Горят, сжигая и паля, И нет там временного промежутка, Есть только ты – да я. Мне режет бронхи дым огня, Трахеи загораются так спешно, Терзая мысли милые мне про тебя, Любить тебя уж будет слишком грешно. Но не любить, увы, я не могу Сжимается в отмене что-то слево, Сказав, что не люблю – солгу. Совру о том, что не болело. Ты всё равно ведь не узнаешь никогда, Что был любим и мил мне, вечной Засядет в памяти мне мысль про тебя, О той улыбки, красоте души беспечной! А если и узнаешь – ну и пусть, Я отшучусь, уйду поспешно по-английски. Меня когтистой лапой охватывает грусть, Когда я думаю о несуществуеще меж нами переписке. И может, если бы и была она, То всё сложилось б по другому, Ты написал бы мне: «Привет, ну как дела? Как песни? Как твои альбомы? Тебя ж ждать на лагерную смену? Ты учишься хорошо, ведь правда? Ты напиши, как выучишь дилему, А хочешь, помогу тебе по поводу доклада?» И знаешь, так бы было мне приятно? Лишь одного «Привет!» хватает мне До луны и обратно! Но, увы, и ах! Мосты сгорели на концах, А ты всё так же мне любим, герой моих неначатых картин...