Приговор

Конец света, чаще всего, случается неожиданно. Одно неловкое движение и мир замирает, словно переставая дышать. Полыхая жаром из самых глубин Ада и одновременно промерзая насквозь, реальность истончается и становится хрупкой, как стекло. Всё замирает, хотя это Всё столь зыбко, что уже почти неотличимо от Ничего. Грустный вздох Проклятого нарушает спокойствие момента, и с тихим музыкальным звоном мироздание раскалывается на множество кусков-осколков. «Танцуй», - тихий шепот в голове. «Танцуй, ты уже ничего не изменишь», - нотки раздражения незаметно проскальзывают в словах. «Танцуй!» - приказ, которому невозможно не подчиниться. И Он танцует. Это не похоже ни на один танец: движения рваные, ломанные; силуэт танцора смазывается, плывет, сливается с дождем осколков. Проклятый сам - как этот мир. Демон отпускает себя, отдавая дань уважения. Он танцует, а мир становится пылью. Он танцует, а в голове хохочет Голос. Он танцует, потому что ничего больше не осталось… *** Этот мир удивляет, что странно, ведь Демон видел бесчисленное их количество, но каждый - словно первый. «Нет, - он поправляет себя. – Не первый. Второй». Но каждая Вселенная уникальна, несмотря на похожесть. *** Первое, что Кроули (а именно так его звали когда-то давно) делает в новом мире - находит кисти, краски и холст. А потом он сидит и долго-долго пишет картину, прорисовывая каждую деталь. Светловолосый мужчина улыбается, чуть грустно, но искренне и смотрит-смотрит-смотрит, будто живой. Проклятый повесит картину на стену в новом доме, ну а пока он собирает кисти-краски и уничтожает их щелчком пальцев. Настало время сделать глубокий вдох и собраться с духом перед выходом в новый для него мир, которому подписан смертный приговор.