Он, оно

Душно. Темно. В окне — не свет. В углу — не стул, а чей-то скелет. Вся комната — вечный плен, А я — не я. Я чей то «тлен». Шаги в стене. Скребёт, зовёт. Под полом что-то шепчет: «Вот…» Я мёртв? Не знаю. Дышит страх. Как будто демон бьёт в мозгах. Где я? Уже неважен путь. Мой голос стал чужим, чуть-чуть. В окно глядит лицо без глаз. Оно шептало мне про вас. Зеркальный брат стоит в углу, С кривой улыбкой, весь в поту. Он машет мне рукой из тьмы, И шепчет: «Мы теперь — одни». Я бил в замки, ломал порог, Но он смеётся: «Слишком поздно». Теперь здесь ночь — на много лет, А я — не тень, не плоть, не свет. Я часть его. Я мертв внутри. Смотри на стены! — это мы. Когда уйдёшь — вернусь в ответ. Ты — следующий. Спасенья нет.