Чувства

Бумага — мой холст. Краски водопадом. Лирика кромкой. Чернила градом. Душа в каждой строчке, сердце навигатор. Пульс в каждом слове. Чувства — вот мой мотор. Поэт должен страдать, это правда. Муза негодует, её здравый смысл мне не преграда. Мои чувства не выключить, нет, не позволю! Хоть они убивают меня изнутри — тренирую волю. Я ною и ною, и это не заглушишь. На зло выплесну всё в эту тишь. Строки впитают, слова польются душем. Мне легче. Мир шизы моей застынет безвременьем. Это похлеще, чем наркомания. Чем алкоголизм или ваша депрессия. Это не лечится даже лекарствами. Просто потребность. Nature's gift of madness to me. И это есть в каждом художнике. В каждом великом поэте, писателе. Оно необъятно, не знает границ тот талант и дали. Безумство и гениальность — две стороны одной медали. Бумага — мой холст. Краски водопадом. Подобный набор чувств не приняла бы и даром! Но жизнь всё решила, расставила точки. И снова я в чувства, эмоции, душа в каждой строчке…