Часть 1

Я герой этой повести без названия: я курю сигареты, шляюсь по этажам. И по ходу сюжета ищу я своё призвание, вечно мчащийся по опаснейшим рубежам. Счастьем пьяный, смеюсь над своей судьбой, все её пинки проживая без сожалений. Я хочу уйти под рассвет домой, но найти бы сначала дом из своих видений. Мир жесток ко мне и ужасно мрачен в моих глазах, ночью каждой я вижу его чёрно-белый омут. А под утро, в солнечных утопая лучах, краской крашу всё вокруг — не хочу другого. Но к вечеру краска стекает вновь. Я искал себе спутницу, но отыскал любовь. И в её волосах запутался окончательно. Её руки, тёплые, гладят меня по лицу, и это так замечательно. Она кричит мне «танцуй!», и я тут же бросаюсь в пляс, оставляя на песке след, который по ощущениям — ярко-жёлтый шёлк. Только смотря на неё я вижу тот самый свет, на который так долго шёл. Под глазами мешки, а на голове кавардак, да и в голове... не справиться без терапии. Ничего целыми днями не получается, а я опять всё повторяю так, как будто нахожусь на последней стадии шизофрении. В моих мыслях такой твёрдый и прочный ком, который затем заползает в горло и не даёт кричать. А я улыбаюсь, хоть и колется под ребром, пытаясь кулаки крепкие разжимать. Я стараюсь верить каждому, даже конченному глупцу, наступаю на грабли, но грабли меня бьют в живот. Я убежал из родного гнезда и три года не звонил отцу, хотя хотелось бы верить, что он всё ещё ждёт. Выложу дорогу из твоих родинок и карту увижу в выпирающих позвонках. Помнишь, ты так хотела: «нарвём чей-то чужой смородины и заблудимся в брошенных номерах»? Только я закрываю ладонями глаза и дотла огнём яростным выгораю. Я вспоминаю и снова возвращаюсь назад, и это так больно, моя дорогая. Наверное, в этой повести я просто прохожий, упомянутый на первой странице намёк. Ну а главный герой, так похоже, все страницы первые сжёг.