Сонет

К Б.К.Ш. Она была царицей полусвета, Поэтам, генералам и купцам Она умела разбивать сердца, И даже Пушкин ей слагал сонеты. Но осень властно прогоняет лето, Которому, казалось, нет конца, Рисуя тени на холсте лица, Пока его краса не канет в Лету. Теперь же её жребий — старый дом, Стоящий среди сосен на опушке, И волчий вой в безмолвии лесном. И, сидя в своей сказочной избушке, Она читает, что писал ей Пушкин, Держа в руках потрёпанный альбом.