Мир поэтов

Мой барьер - мои слова, Запинаясь про себя, Я стремлюсь писать красиво, Величаво словно грива. Но мой рев как тихий писк, Мой писатель чует риск. Я стараюсь, спотыкаясь, Как цветочек распускаясь. Вот утих в душе мой гром, В голове лишь об одном - Вот теперь я не чужая, Пригласят на чашку чая? Среди свитков и чернил, Взгляд твой гордый вопросил: "Что забыла тут она, Почему сюда пришла?" Я ответить не могу, Окунулась вся в среду, Где лишь авторы, поэты Пишут гордо всем советы. Да, не по-себе слегка, Разболелась голова От рифмовки бесконечной И той нежности беспечной. Всё ты пялишь на меня, Говоря мне: "Вот черта. Перейди к людскому миру, Не достойна брать ты лиру!" Но я знаю что сама Выбирать судьбу вольна, Так поэтому отныне Твой совет мне - пустота! Гордо смерив взглядом вновь, Утихает твоя кровь: "Вижу я твой дух не дур, Прошу, пиши своих натур".