Сонет

Перо скользило, вторя вдохновению: Слова лились, как музыка, на лист… И пусть он сам — обычный трубочист, В его душе поэт с рождения. Он грамоте обучен был неважно, Но, коль душа поёт, в том нет беды, Зато умело он искал следы Запутавшихся рифм в мгновении каждом. Его стихи во многих отзывались, По свету разлетались, разбредались… Пусть не сейчас, но через много лет, Когда другие будут в мире люди, Его стихи читать как прежде будем И скажут все: «Великий был поэт…»