Басня

*** Жил был поэт на белом свете, Писал стихи, слагал куплеты, Но как известно завсегда, Существовал не без греха. Любил поэт слегка приврать, Чуть приукрасить, рассказать О том, чего и не бывало И ясно дело, плохо стало. Ему несчастному средь дня, Забылся вовсе бедолага, Заврался сам, и потерял Себя средь лжи, иллюзий, страха. Теперь писал не о природе, Любви, друзьях и красоте, И даже не о подвигах тех лживых, Как раньше было по тоске. От сумасшествия порою, Безумец убегал в слова, Переживая злую зиму Совсем себя оклеветал. Он умер в марте, в тяжких муках, Среди болезни, зла и лжи. Заврался вовсе, и в безумстве, Повесил на себе кресты. Мораль проста - не ври, Не вздумай, она погубит и тебя! Ложь заберется прямо в душу И медленно сведет с ума.