3. Мадригал

Вы мне приснились сегодня ночью: Мне — двадцать, Вам — не тридцать пять. Вы обнимали меня непрочно, Но непорочным это было не назвать. Я целовал вас — вы мне пели. И всё сменялось сотни раз: Мы были то в большой постели, То в воздухе, А то и вовсе я не видел вас. Довольно было бы сказать, Что утро было ранним, Что пел петух, Что на ухо кричали, Что всё это — ничто перед отчайньем. Что я, возможно, не увижу Ни ваших рук, кидающих шарманщику монет, Ни ваших губ, бросающих «привет», Ни даже глаз из-под фаты, Которая не сможет скрыть и йоты красоты. Вы замужем. И ваш муж молод. А вы его моложе или нет? Он не умрёт, Он не оставит вас. Вы — скованы хоругвию «обет». Столь редко вы выходите из дома, И каждый раз вас трудно так поймать. Вам тридцать пять — Мне… будет восемнадцать. Смогу хоть раз ещё во сне вас отыскать?