Часть 8

Я - пугало, но вряд ли напугаю, Скорее - рассмешу тебя до слёз... Стою среди поломанных берёз, И сам себя давным-давно не знаю... Сплелись пути-дороги в узелок - Распутывать, мой милый, нету смысла. Остались имена, увы, и числа. И тёмный, слишком пыльный потолок...