ГЛАВА 15 — «Мой ход»

Она знала, что он будет там. Церемония вручения наград — ежегодное событие, полированное до блеска, транслируемое на миллионы глаз. Банкетный зал переливался золотом и вспышками камер, толпа суетилась, приветствия и фальшивые улыбки разносились эхом под хрустальными люстрами. Он появился, как всегда — в строгом костюме, с безукоризненным выражением лица и походкой того, кто контролирует этот мир. Один взгляд — и толпа расступалась. Но когда он увидел её — впервые за месяц — его шаг сбился. Незаметно. Для других. Но не для неё. Она сидела в первом ряду. Там, где сидят влиятельные. Рядом с тем, кому он жмет руку каждый год. На ней — чёрное платье, словно вылитое по фигуре. На лице — лёгкая, почти насмешливая улыбка. Взгляд — ровный, спокойный, изучающий. Она не моргнула, когда их взгляды встретились. Он отвернулся первым. За этим столом она смеялась. Слегка наклонялась к мужчине рядом. Он что-то шептал ей, а она кивала, касаясь рукой его локтя. Не вызывающе. Не пошло. Но каждый её жест говорил: «Ты — больше не угроза. Ты — зритель». Он сжимал кулак на колене. Улыбался в камеру. Вёл себя идеально. Но внутри — пульс в висках и боль в зубах от сжатой челюсти. > «Это игра?» — спрашивал он себя. «Ты хочешь, чтобы я сорвался?» Она встала, подошла к столику с бокалом шампанского, медленно провела пальцами по ножке бокала. Наклонилась к своему спутнику и шепнула что-то ему на ухо. Он рассмеялся. Чимин не слышал слов — но видел его руку на её бедре. Сердце ударило слишком громко. Он встал, сославшись на звонок. Вышел в коридор. Смотрел в зеркало. И не узнавал себя. POV: Т/И Я увидела, как он застыл. Всего на секунду. Но я заметила. Он был в своём идеальном образе — строгий, холодный, в чёрном костюме от Dior, волосы аккуратно уложены, челюсть напряжена. Но глаза... Глаза выдали всё. Он не ожидал. Он не был готов. Ты медленно повернула голову, задержала взгляд. Коснулась бокала губами. Медленно, почти демонстративно облизала каплю вина. А потом — улыбнулась. Точно в его сторону. Не приветливо. Не дерзко. Хищно. Ты знала, как он смотрит. Знала, как он сжимает кулаки. Знала, как всё его нутро сейчас хочет сорваться, подойти, увести, закричать: «Ты моя!» Но он не мог. Ты перевела взгляд на мужчину рядом. Тот наклонился ближе и что-то сказал. Ты засмеялась. Пронзительно, слегка нараспев. Смеялась не над шуткой. Смеялась в лицо тому, кто тебя когда-то сломал. > «Ты думал, я вернусь в пыль? А я встала в центре — и теперь блистаю. Не для тебя. Для того, кто умеет держать за талию — не ломая рёбра». POV: Чимин. Он не знал, как оказался в этом коридоре. Как будто ноги сами вывели его прочь от этой сцены. От неё. От её смеха, от её руки, лежащей на чужом колене, от её платья, которое он когда-то стягивал зубами в полумраке. > «Она нарочно. Это шоу. Это спектакль для меня. Она хочет, чтобы я сорвался…» Он вдохнул — слишком резко. Кровь звенела в ушах. Ревность. Та, что разрывает грудную клетку изнутри. Та, от которой хочется выть, бить стены, вырвать её из чужих рук. Он открыл Instagram — она не выложила ни фото. Ни сторис. Ничего. Она играет только для него. Это её месть. Изощрённая, элегантная, без единого слова. Он ударил кулаком по стене. Охранник рядом вздрогнул. — Всё в порядке, — бросил он и ушёл обратно в зал. С лицом маской. С вулканом под кожей. Она выиграла этот раунд. Но я вернусь. Я всегда добиваюсь своего.