Часть 6. Когда не страшно остаться

Он сидел на полу у её дивана, опершись спиной о мягкий край, и щёлкал семечки. Смотрел в окно. За окном — мокрый снег. Уже не первый. И не последний. Она лежала, обернувшись пледом. Молча. — А ведь раньше я думал, что любовь — это вспышка, — сказал он тихо. — И что теперь? — Что любовь — это остаться, когда всё вспыхнуло и перегорело. Гермиона молчала. Драко подождал. Потом продолжил: — Когда мой брат умер… Я перестал верить, что можно жить заново. Не притворяться, не работать по графику, не есть на автопилоте, а жить. — А сейчас? Он усмехнулся. — Сейчас я думаю, что ты — моя вторая попытка. И, возможно, последняя. Она села. Посмотрела на него. Без защит, без отговорок, без шуток. — А ты знаешь, что я всё равно боюсь? — Я тоже. — Не боишься, что всё сломается? — Боюсь. — Тогда почему ты всё ещё здесь? Он протянул руку и коснулся её ладони. — Потому что я устал быть тем, кто уходит первым. --- Позже, в ту же ночь, они вышли на улицу. Просто так — без причины. Город был тише, чем обычно. Кто-то из окон слушал джаз. У соседнего подъезда стоял велосипед, покрытый инеем. Они шли молча, в одном ритме, никуда не торопясь. Она остановилась. — Смотри, — сказала она. — Видишь? Он посмотрел. Сухой лист — последний — кружился в свете фонаря. Один-единственный. Он не опал вместе с другими. Он ждал. И теперь — падал. — Всё. — Да. — Лето ушло. — И что теперь? Она повернулась к нему. — Теперь… можно не бояться остаться. --- Потом было многое. Чайники, которые кипят слишком долго. Ссоры из-за того, что кто-то снова оставил носки под кроватью. Длинные поездки в маршрутке. Совместные списки покупок. Смех, которого хватало на двоих. Письма в стол. Бессонные ночи. Настоящие разговоры. И каждый раз — один и тот же выбор. > Остаться. Не потому что удобно. Не потому что привычно. А потому что больше не нужно прятаться. --- — Скажи, Гермио на, а ты всё ещё боишься? — Иногда. — А я — всегда. — Ну и ладно. Мы хотя бы вдвоём.