🌩️ Глава 2: Письмо во время грозы

На шестой день полёта дирижабль накрыло молчаливое небо. Ветер не шумел — он пел. А грозовые тучи сверкали не гневом, а предчувствием. Анна стояла у иллюминатора. Константин сидел на полу и перебирал письма — старые, потрёпанные, на пергаменте. Вдруг он замер. В руках — не его почерк. И не её. Там, где должна была быть дата, стояло: “Завтра. Твоё имя.” Он прочёл вслух: «Если ты читаешь это, значит, ты уже в пути. Значит, ты нашёл ту, кто умеет слышать молчание. Она не должна упасть. Но она упадёт. И ты — тот, кто должен её поймать. Ты не знал. Но знал всегда. Ты будешь выбирать. Снова. Если выберешь не её — ты потеряешь себя. Если выберешь её — она вспомнит, кто она. Константин, не забывай. Ты Чобанян не зря.» Он посмотрел на Анну. Анна смотрела в небо. — “Что?” — спросила она. — “Ничего. Ты знаешь, как пахнет гроза до дождя?” — “Как будто кто-то поцеловал тебя до того, как ты решишь, хочешь ли.” Он кивнул. А потом всё закружилось. Тучи сомкнулись. Дирижабль дрогнул. И упал… …но не вниз. А в другое небо.