Часть 4

Они прошли через гулкие коридоры. Картины на стенах смотрели на неё с осуждением. Под ногами — дорогой паркет. Повсюду пахло ладаном, деревом, чем-то терпким и острым. — Ты устала? — внезапно спросил он. — Нет, — ответила она. — Хорошо. Тогда пройдём. Софи подумала, что он отведёт её в спальню. Но вместо этого они свернули в другую часть дома — вниз, в подвал. Она не остановилась. Не дрожала. Просто шла за ним. Как жертва, идущая на жертвенный алтарь. Джеймс открыл тяжелую дверь. Металл скрипнул. Комната была… странной. Чистой. Стерильной. Белые стены. Большой дубовый стол по центру. Лампа сверху. Инструменты на металлическом подносе. Софи остановилась. Она поняла. — Это комната для… хирургии? — её голос был ровным, как никогда. — Да. — Он закрыл дверь за ней. — Здесь я обычно работаю. Он подошёл к столику с инструментами, перебирая их, будто выбирая кисть для картины. — Тебя не удивляет, что ты здесь? — спросил он, не поворачиваясь. — Нет. Я ожидала чего-то подобного. Он рассмеялся. Тихо. Почти искренне. — Ты первая, кто не плачет. Не умоляет. Не пытается сбежать. Она села на край стола и посмотрела на него. — Потому что я уже умерла, мистер Кроуфорд. Там, в церкви. Он обернулся. И в его лице было что-то… дрогнувшее. — Разденься, — приказал он, как хирург перед операцией. Она посмотрела ему в глаза. И сняла вуаль. Потом — медленно расстегнула корсет. Он наблюдал. Молча. Но внутри всё клокотало. Она лежала перед ним — обнажённая, хрупкая, бесконечно красивая. Он стоял над ней, с ножом в руке, и…