Глава 6

Pov: Marko Будильник трезвонил, продираясь сквозь остатки сна. Шесть утра. Снова. Тело ныло от вчерашней репетиции, казалось, каждая мышца протестует против раннего подъема. Я протянул руку и выключил раздражающий звук, прежде чем он разбудил соседей по отелю. Еще один день до начала европейского тура. Еще один день бесконечных прогонов, интервью и попыток сохранить в голове хоть какое-то подобие логики. Мой телефон не умолкал, постоянно приходили сообщения от менеджера, от лейбла, от организаторов. Логистика, расписание, требования райдера – моя голова гудела от информации. В студии, залитой искусственным светом, царил привычный хаос. Барабаны, гитары, микрофоны – все это сливалось в одну монотонную какофонию, пока мы в который раз не начинали играть наш главный хит. Снова и снова. До идеала. До тошноты. Я любил эту песню, правда, но иногда казалось, что скоро она будет сниться мне в самых жутких кошмарах. Пальцы болели от струн, голос садился, но мы продолжали. Потому что так надо. Потому что сотни тысяч людей ждут. На сцене я был собой – Марко, который просто хочет делиться своей музыкой. На этой неделе было всего пара интервью, но они были особенно важными, с крупными изданиями, где каждое слово имело вес. Нужно было быть собранным, уверенным, говорить четко, что бы ни произошло. В какой-то момент начинаешь чувствовать себя политиком, а не музыкантом. Но это тоже часть игры. Я старался отвечать честно, делиться своими мыслями о музыке, о том, что для меня важно. Конечно, некоторые вопросы были скучными, но всегда находились журналисты, которые действительно хотели понять. И это того стоило. Говорить о том, что ты любишь, даже если это повторяется по кругу, все равно лучше, чем молчать. Усталость еще не навалилась всей тяжестью, но я чувствовал, как она подкрадывается. Хронический недосып, постоянные переезды, необходимость быть на пике формы – всё это сказывалось. Я смотрел на чемодан, который нужно было собирать, на список городов, которые предстояло посетить. Венеция. Дальше. Но пока это были просто названия на бумаге. Мысли о доме, о родной Хорватии, мелькали лишь отголосками, как далекие эхо. Сейчас была только музыка. И тур. И дорога, которая вот-вот начнется. Я взглянул на часы. Время вылета в Венецию приближалось. Чемодан уже стоял собранный у двери, гитара в чехле прислонилась к стене. Еще несколько часов – и мы будем в пути. Еще один город, еще одна сцена, еще одна толпа. Я закрыл глаза, пытаясь представить себе эту новую энергию, эти новые лица. Венеция. Город на воде. Что ж, посмотрим, что ты приготовила для нас. Дорога звала.