°°°

Я любил когда-то слепо Красавицу с проспекта Невского. Тогда ещё было лето, Я писал у реки музыканта местного. Она была не как остальные. Не была худощава, бледна. Её мысли не были злыми. Она была по-своему умна. Я смотрел в её синие очи, С черным как уголь зрачком. И кричал, кричал, что есть мочи, Упоминая о духе святом. А она в ответ хохотала, Но дала твердый отказ. "Этого ещё не хватало",- Подумал и скрылся с глаз. С ней ходили вместе по Невскому, Меня просили её рисовать. Но рисовать уже было не с кого, Смысла не было больше кричать. Я любил и оказался обманутым. Не мечтаю уже о садах. Люди, не доверяйте Невскому, Он утопает в своих грехах.