***

На июльском воздухе хвоя и хмель сплелись, забродили, заплакали, взорвались, одарили бешеным вкусом, покоя лишив и сна, вот скажи мне - сравнится ли с ним весна? Ни безумства, ни радости, ни тоски - всё что хочет июль, он может себе загрести. У него нрав дурной: пожелает - одарит теплом, а захочет - подёрнется небо ледком и холодный дождь ударит легко по плечу. Выходи, красавица, я танцевать хочу, до потери пульса, ритма, людей вокруг, выходи красавица - радуга тянет лук, звёзды блещут в окошко, смеясь над моей мечтой. Выходи, красавица - теперь это всё со мной... Но погаснет июль, обратится в уголья и дым, он не может ведь с нами вечно быть молодым, он стремится к солнцу, в свою колыбель, он рождается в миг, когда умирает апрель и питается щедро цветением и грозой. Что в июле всего ценней? Плясать у огня босой.