Свиребро

Словно смерть распускает робко лепестки у меня в ладонях: самородный, пластичный, ковкий — стебель низко от ветра клонит: нежно пестую и укрою, защищая от злого рока, только пальцы мои от крови сводит дрожью совсем немного. Он так хрупок, цветок свинцовый, так прекрасен — душа трепещет, только я почему-то снова замечаю чудные вещи: блеск поверхности — благороден, тугоплавка его порода, и он словно в своей свободе задыхается кислородом. Обжигаю себе ладони, попытавшись лечить изломы: его тело — рисунок боли, но он снова цветёт и снова: раскрывается в лунном свете, серебро лепестки ласкает, и его листья не листья — плети в моём сердце гнездо свивают. Так красив, бесподобно целен, пусть внутри остаётся хрупким. Но я знаю, насколько ценен самородок, попавший в руки.