Забытый сарай

Было уже за полночь. Музыка стихла, кто-то уснул на лавке, кто-то уехал домой, а кто-то, как Даня, просто бродил по селу — чтобы хоть на минуту не быть "там", рядом с Соней и её Самурайчиком. Он шёл вдоль тропинки к старому сараю у бабкиного огорода. Свет фонаря тускло освещал дорогу, а летние звуки — цикады, запах сена и ночная свежесть — вернули его лет на пять назад. И вдруг… голос. — Даня? Он обернулся. — Даша? Ты чего тут? Она стояла, прислонившись к двери сарая, в длинной юбке и кофте с плеч. Волосы чуть растрепались, в руках — стакан компота. — Спряталась. От тостов и неадекватов. И от себя, может. Он усмехнулся. — Не думал, что снова тебя тут встречу. Особенно ночью. Особенно возле сарая. — Символично, да? — ответила она. — Мы же тут в последний раз говорили перед тем как… Она не договорила. Он сделал шаг ближе. — Я тогда облажался. — Мы оба, — тихо. — Я тоже могла быть честнее. Повисла тишина. Только сверчки и глухое пение где-то вдалеке. Даня опустил взгляд: — Ты счастлива? — А ты? Они посмотрели друг на друга. Взрослее. И немного грустнее. — А хочешь, зайдём? — предложила она, кивнув на сарай. — В смысле… внутрь? — Просто посидим. Вспомним, как было. Он кивнул. * Внутри пахло деревом, сеном и забвением. Они сели на старую лавку. Свет фонаря едва пробивался сквозь щель. — Помнишь, как ты мне говорил, что любишь запах дождя на пшенице? — спросила она. — И ты смеялась, — улыбнулся он. — А потом украла у меня плащ. — Я скучала по тебе, Даня. Долго. Потом научилась жить без. Но когда увидела тебя сегодня… — она замолчала. Он вздохнул. — Я тебя никогда не разлюбил. Она повернулась к нему. Между ними — сантиметры, а внутри — как будто снова 17. Он дотронулся до её руки. — Мы взрослые. Мы многое поняли. Может… попробуем? Даша не ответила. Но не отдёрнула руку. Снаружи заиграл баян — кто-то опять включил музыку. А в сарае, среди пыли, прошлого и новых чувств, начиналась новая глава.