Часть 1

Ты вышел на воздух, впервые за долгое время. И нет, это не про облегчение. Это не кино, где ты жадно вдыхаешь свободу и начинаешь жить. Ты чувствуешь только пустоту. Её нельзя вдохнуть. Её можно только прожить. Пустота не приходит просто так — она требует жертв. Ты — жертва. Добровольная. Глупая. Внутренне мёртвая. Мозг кричит: "Беги!", а тело слушает, как пахнут осенние деревья. Они всё ещё дышат, в отличие от тебя. Всё ради неё. Из-за неё. Ты снова спас кого-то, кто ломается при порыве ветра, как стекло. Она — птица с изломанным крылом. Ты — идиот, который дал ей своё. Ты думал, это любовь. На деле — ты просто стал калекой. > — Я на краю. Выхода нет. Прощай, птичка. Ты это сказал. Всерьёз. Как будто это поможет. Шаг к реальности... и в тот самый миг, когда граница между "до" и "после" размазывается, ты вдруг начинаешь понимать. Ты раскаиваешься. Ну конечно. Все ублюдки в конце раскаиваются. Ты сделал ужасные вещи. И теперь ты спрашиваешь: Зачем? Почему я? Ты забыл, что Бог — не психотерапевт. Он не отвечает. > — Ярлыки — это для магазинов. Не для людей. Ты повторяешь эту фразу в голове. Сам себе терапевт. Сам себе приговор. Ты провалился. Ты знаешь, как пахнет тление. Оно внутри тебя. Ты — мертвец, который ещё ходит, но уже не живёт. Больше никаких добрых дел. Ты устал спасать. > — И сделав шаг, я спасу себя. Конечно. Потому что тебе ничего не осталось. Только шаг. Последний. Но кого ты обманываешь? Это не спасение. Это распад. Это не ты. Это то, что осталось от тебя. Ты растворяешься в темноте, как сахар в кофе. Только кофе — горький. И ты — не сахар. Ты пепел. Смерть... Она была за твоей спиной, облизнулась, и пошла следом. Ты знаешь это чувство. Ты тоже преследуешь. Её. Себя. Мир. А потом — вспышка. Запах травы. Свет. Ослепляюще-жёсткий, как удар правды в лицо. > — Я изменился. Ты говоришь это, и сам не веришь. Ты стал другим. Стал мёртвым — на новый лад. Не тот мрак, что снаружи. Тот, что внутри. Он глубже, взрослее, плотнее. И ты — не исключение. Ты его часть. Это и есть ад. Или рай. Кому как. Ты понял: всё — субъективно. Не верь словам. Люди врут, особенно себе. Прошло десять секунд. Или тысяча. Какая разница? Ты не отошёл от тьмы. И не отойдёшь. Она дышит с тобой. Шепчет. Смотрит в ту же сторону, что и ты — на неё.