Охота

Ее поцелуй был не нежностью, не страстью — глотком воздуха для тонущего.  Руки вцепились в его куртку, будто боялись, что он испарится. Ее губы не были мягкими. Они горели, как раскаленный металл. Они были солеными. Возможно от слез, возможно потому что в ее жизни давно не было ничего приятного. И ему было стыдно. Не за поцелуй. А за то, что он хотел его, пока она искала для себя безопасности.