Глава 9: Предложение с отсутствием ритма.

Предложение пришло внезапно. Утром — звонок от старого менеджера, через полчаса — электронное письмо с заголовком «Официальное приглашение на должность ведущего хореографа». Внутри — чёткий план переезда, сумма, от которой захватывало дыхание, и фраза, которую она перечитывала снова и снова: «Ваш стиль стал узнаваемым. Мы хотим его у нас.» У нас — это был Пусан. Громкое шоу, национальный телеканал, постоянные эфиры и работа с самыми популярными группами страны. Место, куда она мечтала попасть лет пять назад. Когда жила в меньшей квартире. Когда ставила связки в подвале. Когда от бессонницы пила дешёвый кофе и думала, что никто её танец даже не замечает. А теперь её зовут. Прямо. Ясно. Без сомнений. Но всё внутри… не радовалось. Мира почти целый день таскала письмо за собой, не открывая заново. Отрабатывала связки, что-то объясняла танцорам, подправляла сцены. Но всё это было в режиме автопилота. Словно настоящий вопрос крутился под кожей: Скажешь ли ты ему первой? Или просто исчезнешь потом? --- Они остались вдвоём вечером, как и прежде. Мира будто специально дождалась, пока студия опустеет. Эбби настраивал звук, будто чувствовал — будет разговор, который не хочется вести при других. Она подошла. Не ближе обычного. Но и не сдержанно. Просто — прямо. — Мне сделали предложение, — сказала она, будто отрывая пластырь. — Пусан. Ведущий хореограф. Прямая ставка. Большие деньги. Он медленно выпрямился. Лицо не дрогнуло. Только глаза — будто что-то там… погасло. — Это то, к чему ты шла? — Да. Наверное, да. Пауза. Между ними — музыка, что всё ещё играла фоном. Она раздражала её. Он же, наоборот, будто в неё ушёл. — Тогда что мешает? — Не знаю, — честно ответила она. — Всё сложилось идеально. Только… не вовремя. Он кивнул. Один раз. Чётко. — Ну… Делай, как хочешь. Это же твоя жизнь. — Эбби... — Нет, правда. — Его голос не был злым. Не был даже грустным. Просто — отстранённым. — Я никогда не хотел быть поводом отказаться от мечты. Она сделала шаг ближе. — Это не просто мечта. Это… вопрос цены. Темпа. Людей. Всего. — А я — не всего, — сказал он с чуть заметной усмешкой. — Я всего лишь один танец в твоей хореографии. Можешь вырезать — и номер всё равно состоится. — Это не так… — Тогда скажи, что не поедешь, — тихо предложил он. Мира замерла. Воздух стал острым. Она не могла ответить. Не в этот момент. Не сейчас. И он понял. Кивнул. Медленно. Спокойно. — Понял. — Он посмотрел на неё последний раз, не упрекая, не умоляя, не обвиняя. — Спасибо за танец, Мира. И вышел. Без драмы. Без хлопанья дверьми. Без финального аккорда. Просто ушёл. Оставив её — одну. Посреди студии. С письмом, которое всё ещё было неоткрытым. И с пустотой, которую ни одна сцена не могла заполнить.