Молча

Я жаловаться не привык, Всегда страдаю молча. Никто не знает, где болит И не узнает точно. И даже, когда я один, Я не кричу, не плачу. Дрейфую средь душевных льдин, И не надеюсь на удачу. Замерли чувства, словно сталь, Не разглядеть в душе тепла. И лишь тоска, как вечная вуаль, Мне шепчет: «Жизнь твоя прошла…» Я разучился говорить о боли, Привычней прятать ведь куда-то внутрь, Куда-нибудь поглубже, среди роя Таких же, заткнутых подальше, бурь. И так из года в год, без перемен. День ото дня, как будто под копирку. Внутри меня бушует вечный тлен, И чувствую, как медленно я гибну. И даже луч надежды, что порой Вдруг забрезжит сквозь серый небосвод, Он тут же гаснет, словно уголек сырой, И лишь сильнее души лёд гнетëт. Другие говорят: «Так, почему молчишь? Неужто, сложно рот открыть?» Открыл. А мне в ответ: «Ты говоришь О пустяках! Ну, как вообще тут можно ныть?» Поэтому, уж лучше буду вечно я молчать, Чем вновь о своей боли я услышу, Что это вовсе не проблемы, тут нельзя страдать, Что голова моя — чердак без крыши. И в этих стенах молчаливых, Где эхо лишь мои слова глотает, Я продолжаю путь свой сиротливый, С душой, что постепенно увядает. Но правда, лучше молча умирать, Чем получать смешки и укоризны В ответ на крик о помощи. Страдать В тиши по уходящей жизни.