Правильный путь

Синий слепит. Безумно, как грозны людские толпы Обращённых к тебе и твоё повторявших имя! Они рвутся к тебе. Они ждут. Они смотрят. Только Не в глаза, Капитан, словно ты до сих пор не с ними, А куда-то поверх, будто кто-то здесь есть ещё — Это призрак героя стоит за твоим плечом. Тот, кто шёл до тебя, был сильнее, мудрее, лучше, Ты был взвешен, отобран и сшит по его лекалам. По его психотипу твою собирали душу, Разбирали по нитке — и вскоре её не стало. Ты становишься в позу и, гордо приобняв друга, Посылаешь салют — в новом веке ты тот, который Был отмечен звездой. Но она не ложится в руку, И неверная тень заползает за звёздный контур. Тень несчастна, как пёс, перенявший повадки волка. Он навечно в нигде. Он засыпан сырым песком. Он стоит за плечами. И все это видят, Уолкер, Все же знают, что ты — и на треть не такой, как он. Как они — лица павших, ушедшей эпохи дрожь. Все, прошедшие путь, по которому ты ползёшь. Ты, простой человек. И с разбитого пъедестала Обернёшься назад, — за спиной никого нет, кроме Равнодушных прохожих. Вот всё, что тебе осталось — Мёртвый друг в колоннаде… И щит, обагрённый кровью.