Слишком Личное

Не вы, свысока опрокинутым взором, Ошмётками чувств оперируя вскользь, Нам ровня в скитаниях в бездне позора, Куда наше эго для всех сорвалось От мира, что вы превратили в конструкты, Всё ближе к машинам ведя интеллект, Пусть мысли начало давало подспудно Возможность для цифр на всё дать ответ, Но чувства, эмоции, смыслы, концепты И грома раскаты взмывающих душ, - Кто это вам дал, паразиты?! Проценты?! Нули? Интегралы? Котангенсы?! Чушь! Куда бы ушло всё стремление к звёздам Без явных прозрений, в чём суть бытия?! Хоть вы уверяете, мол, слишком поздно Вступать в перепалку, лицо потеряв. Но знайте: пытливые вычислят правду! Найдут её в шлаке, пускающем пыль. Начало истории - слово. И факты За нас говорят, как рождается быль.