Тишина

Этот запах… Запах жженой ветки. Он сопровождает тебя, когда начинает только темнеть холодным зимним вечером. Когда щеки обжигает северный ветер, но не настолько сильный, что бы тебе пришлось щуриться от попадающего в глаза снега. Ты идешь домой в полном одиночестве, потому что, собственно, нет у тебя товарищей. Все раскиданы то ли по городу, то ли по стране, сидя, как пташки, в своих уютных гнездышках. А ты, одиночка, идешь вдоль главной дороги неглавного города в сторону своего дома. И, вроде, не так далеко, всего минут тридцать пешком. Тихий ход, шаг за шагом. Ведь мы и не задумываемся, как такими же крохотными шагами проходим целую жизнь. Шаг за шагом. Этот запах так и бьет в нос. Ты его не отвергаешь, но и принять не можешь. Что-то такое, что не дано понять нашему мозгу… Поодаль тебя проезжают редкие машины, проходят нечасто прохожие. А ты все идешь и, кажется, не остановишься уже никогда. Придя домой, поймешь, что на следующий день тебя ждет эта же участь. Ты опять пойдешь домой, вдоль главной улицы, будешь смотреть куда-то вдаль, рассматривать прохожих и думать о чем-то своем. Безмятежно и одиноко.