надежда мертва. и это хорошо

серверная будка. гул машин, запах масла и пыли. кронус прикован проводами к стулу, его песни больше никто не услышит. ты методично превращаешь его тело в холст своей ярости: раскалённая кочерга, скальпель, молоток, гвозди. кровь, пена, обугленная плоть. здесь нет надежды — только боль, пустота и моцарт, доносящийся из старого проигрывателя.