Часть 9

Я в постели.    Я голая и в своей постели.    Звук его дыхания на другом конце линии скручивает каждую мышцу моего тела в узел, но есть что-то утешительное в этом мягком мурчании, потому что оно принадлежит только мне. Я пытаюсь сосредоточиться на расслаблении, чтобы взять под контроль свое учащенное дыхание.    Это не работает.    Не так много.    - Скажи мне свое имя, - шепчет он. Его голос мягкий, умоляющий.    Все мое тело вибрирует от его просьбы. Иррациональный страх пронзает меня, и я борюсь с желанием сесть... и повесить трубку.    - Нет, - шепчу я в ответ.    - Почему? - спрашивает он. - Я хочу знать твое имя. Я хочу... Я хочу назвать тебя по имени.    И правда, я хочу, чтобы он произнес мое имя. Я хочу знать, каково это; что все, что происходит прямо сейчас – то, как он говорит о своих ощущениях – обо мне.    А потом я что-то вспоминаю. Это бесцеремонно вылезает из глубины моего сознания. Это реальность, и она напоминает мне, что это... это не так.    - Потому что это слишком много, - шепчу я честно. - Это слишком реально.    - Ты не хочешь, чтобы это было реально? - спрашивает он, его голос по-прежнему мягкий, но будто раненый. Только я не знаю, почему он звучит так болезненно. - Даже немножко?    - Это не так, - настаиваю я, разочарованная таким поворотом нашего разговора. Где мужчина, который был раньше? Тот, который был горячим? Тот, который был возбужден? Тот, который говорил мне снять мою одежду? Тот, кто собирается заставить меня… кончить? От его слов. Где он? - Это не реальность. Этого не может быть.    - Почему нет?    Он больше ничего не говорит, ничего не спрашивает. Всего один простой вопрос. И это так очевидно, что я злюсь на то, что он нуждается или хочет моих объяснений.    Это совсем не как в книге.    Мужчина в книге сделал бы то, что он сказал.    Мужчина в книге следовал бы сюжету.    Грязный телефонный разговор.    - Я не знаю,- говорю я с наигранной легкомысленностью. - Как может быть реальностью все то, что началось с сообщения, которое даже не предназначалось мне?    Мое лицо пылает. Я чувствую, как горят мои щеки и губы. Я чувствую себя глупой, слезы жалят глаза.    И сейчас я и сама вспоминаю об этом маленьком факте.    Я была так занята, притворяясь, что забыла о том, что это реально.    И реальность такова, что мужчина, как этот, никогда не пошлет мне того первого сообщения – изначально.    Не стеснительной Белле, которая живет одна в маленьком тихом городке.    Не Белле-библиотекарю, которая читает больше, чем живет.    - На самом деле, - продолжаю я, настаивая. - Думаю, ты должен звонить ей, - выплевываю я это слово, потому что хотя я и не должна, хотя я не имею на это права – я ненавижу то, чтоона вообще существует. Потому что она та, кого он действительно хочет. Я просто запасной вариант – случайная ошибка в наборе номера, потому что он немного пьян.    Он вздыхает, мое сердце ухает в груди.    И я так чертовски зла на то, чем обернулся это разговор.    Сгорая от стыда, я жду, что он скажет. Та часть меня, которая хочет вернуться на несколько минут назад, не может позволить мне завершить звонок.    Тишина слишком затягивается.    Тишина чертовски убивает меня.    И каждая, каждая секунда убивает меня еще немного.    А потом я слышу его голос.    Нежный, но твердый, настойчивее, чем я ожидала:    - У меня никого нет.