6. Лето — это песни

Лето — это песни. Неважно где, как и… Нет, какие конкретно всё-таки имеет значение. Меломания ещё не развилась в крайнюю стадию. Однако завеса звука, отделяющая и от шума в голове, и от внешнего мира всё же всегда рядом, готовая опуститься в любой момент. Лето — это песни. То, что в силах оградить от всего вокруг. Стать прочной защитой, будто знакомое давным-давно охранное заклинание. Пара простых, доведённых до автоматизма действий, и вот уже вне пределов досягаемости. В очередной раз удалось надёжно спрятаться от заряда проклятых слов и любых угроз. Только собственные мысли, которым позволяется возникнуть и выученные слова. Можно не думать, просто следовать по безопасным, проторенным мелодиями тропинкам, подальше от кишащей проблемами-врагами реальности. Лето — это песни. Самые разные и от того не менее ценные. Несмотря на все споры с ключевыми аргументами об отсутствии вкуса у оппонента. Цепляющие мотивом или смыслом, звучащие плавно или энергично, исполненные автором под собственный аккомпанемент или целой группой. Спетые у костра под гитару, пока все заняты едой. Тихонько протянутые вслед за наушниками под грохот вагона метро. Гремящие дружным, хоть и нескладным хором из машины в дальней дороге. Такие важные и ценные для каждого. Лето — это песни. Усиление эмоций, когда нужно выплеснуть накопившееся. Отпуская прошедшийдень, петь в голос, кружась по тёмной кухне с посудой в руках. Всё важное уже случилось, теперь только спкойствие впереди. Или готовя еду, ощущая плещуееся внутри удовольствие. Здесь результат зависит от понятных, закономерных вещей. Всё по контролем, можно не волноваться. Ударяющиеся в грудь с каждым быстром шагом волны напряжения или злости. Всё равно куда идти, главное, сам процесс. Лето — это песни. Умиротворение, когда нужно сконцентрироваться и собраться с мыслями. При написании главы, чтобы отделить ненужный мусор, отдать всю себя в текст. После долгого плача, когда срывающиеся с губ свистящим шёпотом слова, настолько отпечатанные в мозгу, что слетают сами собой, помогают выровнять дыхание. Двигаться под ритм, сбрасывая тревожную дрожь, мыслить в такт, выгоняя дурацкие невозможные события. Лето — это песни. Попадающиеся случайно и вспыхивающие с первыми нотами картинками перед газами, а в груди — огнём чувств. Гармонии и стихи, цепко связанные с воспоминаниями. Людьми, местами, временами. Столь прочно ассоциативные, что слушать их как обычные не выйдет. Эту песню пооветовала близкому когда-то человеку. А ту впела на выпусном с уже бывшими одноклассниками. Под следующую прощалась с любимым городом или отдыхала в кафе. В момент же, когда от неотрывно сплетённой с важным человеком композиции вдруг тянется ещё одна, настолько же надёжная нить, невольно задумываешься, как устроены эти кружева у других. Какой оттенок, настроение, смысл несут для каждого абсолютно одинаковые строки и музыка. Получается, искусство — это действительно, лишь основа, из которой каждый создаст что-то своё.