Часть 1

Все мы ищем порой идеальности, Но найти ее не суждено: Я еще не привык к реальности, Где от боли тебе все равно. Где твои разноцветные улицы, Разодетые в пух и прах, Но, под небом идя, сутулятся, Источая животный страх. Где летают теперь бумажные Перелетные птицы и Отписав под огонь, что важно им, Сумку взяли одну на двоих. А внизу, обескрылены, мечатся, Громким шопотом ходят во тьме. От раскатов никто и не лечится, Просто ждут... или кажется мне? Или кажется, что все закончится, Смолкнет и затаится навек? И замрет эта ржавая конница, И покроет их выпавший снег. Я еще не привык к реальности, Чтобы жить, не надеясь впрок. Там, где жаждут они идеальности, А я просто хочу эпилог.