Часть 1

Белый ветер играет небом, растворённым о сотни слёз. День весною отчасти не был, умирал луч надежды и грёз. Умирало тепло, завсегдатое в чьих-то тёплых и мирных краях. Лишь душою давно заждатое — оставалось в холодных сердцах. Ничего, ничего не зиждиться. Только страх, только страх и лишь страх. И нигде лучи солнца не видятся. Лишь мерещатся…в небесах. Одиночество проигравшего, так хотевшего быть непохожим. Ни за что, ни за что не ждавшего быть не другом себе, а прохожим. Видеть в зеркале поражение, и бояться его признать. Признать разницу и сближение. И бесщадно их посчитать. Что меня перевесит однажды? И кого я увижу внутри. Оттого это всё так страшно, что нет света как ни смотри.