Часть 1

Белеет кровь на рукаве, Холодный воздух душу клонит Ко сну, в котором нет нигде Дорог, но их полынь прогонит. К себе приду, как дальний странник, Как незнакомец и дурак. От настоящего писаний В бреду поймаю красный флаг. Так тихо молвит ангел строго, И так велик твой взгляд в ночи, И душу раны вольно гложат, Тюльпан родился для степи. Вновь потерплю ещё немного, Душа, смирись, вся боль пройдёт, И песни тихие для бога Она вся с радостью споёт.