Часть 1

Прости... Прости... Прости... Мне хочется умолять, кричать, просить... Мне хочется плакать, рыдать навзрыд, биться в истерике... Но я ведь сильная, да? Мне не позволено показывать свои чувства. Это первый шаг к бездне. Покорность. Мне хочется забыть всё. Не вспоминать. Вычеркнуть. Сжечь прошлое. Уничтожить. Но так, увы, нельзя. Я должна помнить. Мне хочется начать всё с чистого листа. О боги, как мне этого хочется! Но услужливая память, как назло, показывает картины. Она не даёт забыться. Она не даёт покоя. Но она справедлива, она - лишь оружие возмездия, назначенное человеку небесами. Сколько всего я натворила... Сколько я разрушила судеб... Сколько я разбила сердец... Но мне ведь было всё равно, да? Мне всегда было всё равно. Второй шаг к бездне. Эгоизм. Я никогда не считалась с чужим мнением. Своенравная. Дикая. Злая. Эгоистичная. Ветреная. Песчаная. Я не цветок, выросший на благодатной почве. Я колючка. Но что ещё могло вырасти на песке? Мне пришлось бороться, чтобы выжить. Мне надо жить, борясь до конца. Надо. Нужно. Обязана. Ненавижу эти слова. Я никому ничем не обязана. Свободная? Разве? Одинокая. Красивые сказки о свободе оказались ложью старых дев. Они прикрываются ей, как щитом. Как я отгородилась от всего мира своим веером. Третий шаг к бездне. Безразличие. Нет, я не могу снять все маски. Нет, я не могу показать настоящую себя. Это слабость. У куноичи нет слабостей. Мы уничтожили их, выбрав свою профессию. Нет любви. Нет надежды. Нет веры. Есть настоящее. Есть долг. Есть цель.  Прости, что разрушила мечту; Прости, что убила любовь; Прости, что потушила свечу; Прости, что не сгорела вновь...   Ничего не было. Я разрушила всё, когда оно только зарождалось. Я не смогла перейти ту черту, где разум больше не властен. Я не смогла признаться себе, что умею чувствовать. Я не смогла признать любовь. Я всё отвергла. И проиграла. Жизнь. Любовь. Будущее. Тебя. Четвёртый шаг к бездне. Отрицание. Я отвергла и ушла, оставив одного. Оставив страдать? Предав? Я не щажу себя и назову всё своими именами. Да, предав. Но я не имею права на сожаление. Эта роскошь не для меня.  Прости, что не каюсь - Я выпью чашу до дна; Прости, но ни капли не маюсь; Прости, что я ушла одна...   Тебе было больно. Мне было не лучше. И я посмела сказать всем и прежде всего себе самой, что виноват только ты. Да. Влюбился - получай. "Здесь нет вины", - кто-то шептал мне на ухо. "Любовь - это не преступление", - вторил ему другой голос. Я закрыла уши руками, отказываясь слушать. Виноват. Он. Не я. "Я не хотела любви". "Я не просила меня любить". "Я не навязывалась". "Где же здесь моя вина?" Фальшивые слова. Но ведь ты им поверил? Пятый шаг к бездне. Самообман.  Прости, что тебя обвинила; Прости, что не сумела спасти; Прости за всё, что говорила; Прости, прости, прости...   Ты поверил. Ты принял мои слова. Понял. И ушёл. Заставил себя признать всё ошибкой. Отверг чувства. Забыл. Стёр из памяти. Я позволила тебе это сделать. Так должно было быть лучше. Для всех. Мы не могли быть вместе. Никогда. Шестой шаг к бездне. Безнадёжность. Ушел. Забыл. Полюбил другую. Поворот судьбы. Месть. Или что-то большее? Уже поздно думать. Поздно, чтобы действовать. Полюбил. Другую. Не меня. Я. Больше. Не нужна. Несколько слов, а сколько боли. Поздно. Ты не мой. Чужой. Браво, соперница, ты получила главный приз. Седьмой шаг к бездне. Цинизм.  Прости, что не помогут слова; Прости, что тебя не вернуть; Прости, что я была не права; Прости, что дала себя обмануть...   Конец. Скоро ваша свадьба. Уже ничего не поделать. И я вновь отвергла чувства. Больше нет боли. Только пустота. Я почти кукла. Внутри нет ничего. А было ли? Не привиделось ли мне? Я вновь одела маску. Насмешливая. Холодная. Злая. Пустая. Песчаная. Восьмой шаг к бездне. Повторение своих ошибок. Ты. Мне. Больше. Не нужен. Мне никто не нужен. Но это сладкое слово месть. Оно не даёт мне спать спокойно. Девятый шаг к бездне. Мщение. Я решилась. Я выхожу замуж. За другого. Но кому это месть? Себе. Только лишь.  Прости, что играла роль; Прости, что поверила лести; Прости, что причиняла боль; Прости, что захотела мести...   Пара слезинок упали на бумагу, на которой я писала своё признание. Я плакала. Наверное, первый раз в жизни. Слабость помогла справиться с болью, которую я отвергала. Слёзы затушили огонь, который бушевал в душе. Я призналась, что виновата. И мне стало легче. Я стала чище. "Прости... Прости... Прости...", - мысленно молила я. Я виновата. Я. Не ты. Всё, что случилось, моя вина. И платить мне.  Прости, что только била; Что дала паутину сплести; Прости, я никогда не любила; Прости, прости, прости...   Дописав последнюю строчку, я хотела сжечь листки, но не смогла... И вместо этого выпустила на волю - ветер, они теперь твои. Я не оглянулась, чтобы посмотреть, куда они улетели. Я не оглянулась ни разу, пока не дошла до дома. И тогда я не повернула головы. Всё в прошлом. Вся моя жизнь - исписанная страница. Но, увы, чистого листа у меня нет. Конец? О да. Это мой конец. Десятый шаг к бездне. Последний. Ему нет названия. Если только... глупость?  А где-то далеко ветер, наигравшись вволю с листочками бумаги, принёс их прямо в руки молодого шиноби. Он, нисколько не удивлённый, внимательно прочитал исписанные мелким почерком страницы и улыбнулся. "Я тебя прощаю", - тихо сказал он и ускорил свой шаг. "Десятого шага не будет?" - прошептал ветер, который, казалось, боялся за свою невольную подопечную. "Я не позволю!" - твёрдо сказал шиноби. В его голосе слышалась сталь. Он давно научился разговаривать с ветром. Ведь только ветер властен над песком...