Космонавт

Как принять чужую, но такую близкую — почти–свою — смерть?  Сколько его нет?  Месяц?  Тысячу световых лет?  Вечность? Мия зарылась лицом в подушку, ненавидя солнце, разбудившее её. Ненавидя луну так же сильно.  Всю прошлую ночь она смотрела в небо на одну-единственную звезду.  Виктор когда-то, словно в прошлой жизни, рассказывал ей, как эта звезда впервые зажглась на необхватном тёмном полотне. А она кивала, восхищаясь не историей, но мужчиной рядом. Бескрайне любя его — такого же внеземного, галактического. И сейчас её спасением было думать о нём как о космонавте, просто улетевшем на неопределенное время. Не допуская мысли, что он никогда не вернётся обратно.