Часть 1

На страницах дневника Строка летит в пучину ада, Ведь я строчу сегодня, зная, Что почерк мне не изменить. И буквы пляшут на странице, Рука не дрогнет, но спешит, Ведь мысли странные зарницой Исходят из души на лист. Пишу, пишу, пишу на скорость, Сам не пойму вновь смысл слов, Освободил которых в чёткость Голов, умов, но не без волн. Слова свинцом в сердца попали, Корявый почерк мной любим, И от него с ума сходили Слова, что я освободил.