Дорога в горы

Романтика долгой дроги и горных пейзажей — это те теплые уютные воспоминания из детства, когда после недельной подготовки и сборов мама будит тебя в 5 утра и ты, еще сонный идешь умываться на улицу под раковину с видом на окутанный туманом огород. Пускаешь изо рта пар на холодном воздухе и любуешься, как первые лучи солнца играют в крошечных каплях росы, оставшихся на паутинке. Ты завтракаешь, потеплее одеваешься, накидываешь на одно плечо свой любимый рюкзачок и, помахав бабушке, садишься в заведенную отцом машину. Поездка будет долгая: горячая курочка, бутерброды и чай в термосе уже надежно упакованы в термо-сумку и лежат где-то в багажнике между большими баулами с одеждой и обувью. Первый час ты еще пытаешься досмотреть свой сон, который все больше растворяется, как бледный туман за окном. А там пока еще знакомые пейзажи сменяют друг друга, позади остаются небольшие поселки. Ты уже знаешь, где и когда вы повернете, пока не доберетесь до основной развилки ближе к городу. После нее все для тебя становится новым, неизведанный, и ты уже сидишь, прильнув щекой к окну, созерцая, как над миром медленно поднимается яркое светило. Незнакомая дорога, покосившиеся знаки на обочине, поля, край которым — горизонт. Березки, ели, сосенки — как в деревне, но все же другие. Вот промелькнуло болотце, устланное ярко-зеленым покрывалом. Вот речка, протекающая под дорогой, как под мостом. Вдалеке то и дело можно разглядеть большие снопы сена, то по одному, то сложенные башенкой друг на друга. Другие машины проезжают совсем редко. Только мы и дорога. Где-то на втором или третьем часу поездки начинаешь понимать — домой вы вернетесь только через две недели, а пока отец вжимает педаль и везет вас все дальше, туда, где горы, реки и свежий воздух. На полпути вы останавливаетесь на обед. Бутерброды и чай все еще теплые и ты уплетаешь их с еще бОльшим удовольствием, под шелест десятков берез и пшеницы. Перекус оканчивается, и отец снова заводит машину. Через час ты так и засыпаешь, развалившись на заднем сидении. Но вот машину начинает слегка трясти на неровной дороге и ты, проснувшись, снова выглядываешь в окно. Вот они — те самые горы, которыми славится Алтайский край. Горный серпантин уходит далеко, дорога то поднимается вверх, то опускается в низину. Длится это не так долго — вскоре машина уверенно выезжает на асфальт. Как завороженный ты наблюдаешь за тем, как там, на горных склонах, голубеют хвойные и смешанные леса. Не яркие, но приятные глазу пейзажи в приглушенных зеленовато-синих тонах. Величественные горы, под которыми вы — просто маленькие муравьи. И только надписи баллончиками на голых скалах у дороги: «Здесь был…» дают понять, что в этих мечтах побывал «человек». Тот самый, которому «лишь бы». Несостоявшийся ценитель прекрасного. Вдали ты замечаешь необычно яркое дерево и, уже проезжая мимо, понимаешь — все оно повязано красными, синими, розовыми и другого цвета тряпичными и атласными лентами. Таких на пути ты увидишь еще несколько, а на одном чуть позже повяжешь и сам свою резинку для волос. Издалека приближаются чернеющие тучи, где-то уже грохочет гром — мы приехали в самый разгар сезона дождей. Но разве это может расстроить того, кто находит покой в этом буйстве стихий? У дороги начинают мелькать маленькие частные дома, придорожные шашлычные, двухэтажные коттеджи, магазинчики и заправочные. Чуть дальше виднеются дома и в несколько этажей, но все равно ни один из них не настолько высокий, какие ты привык видеть в городе. Мы проезжаем Горно-алтайск. Наша машина останавливается воле красивого дома с высоким забором, и хозяева выходят встречать своих постояльцев. В тот момент, выгружая сумки из багажника и занося их на второй этаж в снятый вами номер, ты понимаешь — здесь начинается сказка. И правда, если ты хоть немного веришь в чудо — все это место для тебя становится наполнено этим волшебством, окутано мистикой и загадками. Если бы меня тогда спросили, как выглядят места из легенд о духах гор и лесов, я бы ответила: «Как Алтайский край». И те две недели, проведенные на Алтае, сейчас вспоминаются, как сказка, которую так не хотелось покидать. Вот, смотришь, бывает, красивые фотографии из интернета: все они из других стран, все — заграница. И понять не можешь, почему же так часто говорят о том, что так далеко, но забывают то, что совсем радом. Даже спустя годы с трепетом вспоминается горная гряда, окружающая буйную Катунь. Ты все еще помнишь запах свежих горных трав, все еще слышишь, как шумят речные пороги, как поскрипывает под тобой подвесной деревянный мост. Ты не забыл стук дождя по окну, пение птиц по утру, легкую свежайшую прохладу, обдающую тело, бурундучка, прошмыгнувшую через дорогу на твоем пути. Тебе хочется снова зайти в темную пещеру и послушать, какие легенды мастерски рассказывает про нее веселый гид. Закрывая глаза, ты до сих пор представляешь, как тогда сидел на залитой светом террасе, а из динамика твоего телефона играли индийские мантры, создавая атмосферу полного умиротворения. Спросите, куда зовет моя душа — отвечу: «В горы». Кажется, где-то там между скалами витает твое вдохновение, бесконечный поток идей и жизненных сил, которыми ты наполнился. А главное, все это оказалось так близко. Не за морем на другом континенте. Нет. Всего каких-то 8 часов на машине, и ты уже там, на берегу Катуни, где, как и тогда живет твоя сказка.